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Se han encontrado 3 poemas con la palabra duende

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habría

-- de Oliverio Girondo --

Habría
con cresta
o candor niño
o envión varón habría que osar izar un yo flamanteen gozo
o autoengendrar hundido en el propio ego pozo
un nimio virgo vicio
un semi tic o trauma o trac o toc novicios
un novococo inédito por poco
un mero medio huevo al menos de algo nuevo
e inmerso en el subyo intimísimo
volver a ver reverdecer la fe de ser
y creer en crear
y croar y croar
ante todo ende o duende visiblemente real o inexistente
o hacer hacer
dentro de un nido umbrío y tibio
un hijo mito
mixto de silbo ido y de hipo divo de ídolo
o en rancia última instancia del cotidiano entreasco
a escoplo y soplo mago
remodelar habría los orificios psíquicos y físicoscorrientes
de tanto espectro diario que desnutre la mecha
o un lazariento anhelo que todavía se yerga
como si pudiera
y darle con la proa de la lengua
y darle con las olas de la lengua
y furias y reflujos y mareas
al todo cráter cosmos
sin cráter
de la nada

Poema "habría" de Oliverio Girondo

historias... historias...

-- de Marilina Rébora --

Historias... Historias...
«En tiempos de las hadas y de la hechicería...
Cuando la reina cruel consultaba su espejo...
El duende trasgolisto su sábana extendía
y los siete enanitos pasaban en cortejo...
»Cuando la cenicienta perdía su zapato...
Cuando caperucita visitaba a la abuela...
Cuando las botas mágicas calzábase el gato...
Y, al par que jack trepaba, crecía la habichuela...»
La niña, ya impaciente, con la historia termina,
colgándose amorosa del cuello de la madre:
«pero, caperucita, ¿no tuvo padre?
¿por qué la cenicienta se queda en la cocina?
¿y cómo a vivir sola no se va blancanieves?
¡no cuentes, madre mía, historias para bebes!»

Poema "historias... historias..." de Marilina Rébora

Velada del sábado

-- de Medardo Ángel Silva --

Marcha la luna trágica entre nubes de gasa...
Sin que nadie las toque se han cerrado las puertas...
El miedo, como un lobo, pasea por la casa...
Se pronuncian los nombres de personas ya muertas...

El abuelo las lámparas, por vez octava, prende...
Se iluminan, de súbito, semblantes aturdidos...
Es la hora en que atraviesa las alcobas el duende
que despierta, llorando, a los niños dormidos...

Poema "Velada del sábado" de Medardo Ángel Silva